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作者：子墨

一个人的世界是安静的，也是自由的，此刻，我正在一条僻静的小径上踱步。

路是鹅卵石铺的，高高低低的，走得急了，脚底便有些硌得慌。

于是慢下来，一步一步地，竟觉出那石头的圆润来。

此刻，阳光正好，把人的影子拉得老长老长，斜斜地投在前面，像一条软软的带子，引着你。

我忽然想：我们这一生，是不是太多时候，都在急急地追赶自己的影子？

为了走向另一个人，一片风景，一个虚渺的所在，把脚步迈得那样匆遽，那样用力，以至于忘了，那引路的，原不过是自己的一个侧面罢了。

用力走向别人，是怎样的一番光景呢？

那仿佛是穿着一双并不合脚的鞋，走在一条并不情愿的路上。

脸上堆着笑，心里却拧着劲；话说着违心的话，脚走着别人的路。

每一步，都像踏在荆棘上，不单是脚底痛，那刺仿佛一直要钻到心里去。

你伸着手，向前够着，够着那一个背影，一声认可，或是一点温存。

你跑得气喘吁吁，以为近了，近了，可那影子，总在你指尖将触未触的一刹那，又伶伶俐俐地向前移开一截。

于是，你便在这追逐里，耗尽了自己的热气与精神，最后剩下的，只是一具疲乏的、被风一吹就凉透了的空壳。

这热闹是别人的，路是别人的，到头来，连那一点疲惫与辛酸，也仿佛成了为别人而受的，与自己毫不相干了。

而走向自己，却全然是另一番境地。

它不是一场竞赛，没有发令的枪声，也没有喝彩的观众。它只是轻轻地一回眸，一转身。

像夜深时，你独自拨亮一盏清冷的灯，那光晕温柔地罩下来，你便看见了灯下那个真实的、静静的自己。

他或许有些尘埃，有些倦意，但眉眼是舒展的，神情是安然的。

你走向他，无需奔跑，只是静静地坐下，与他相对。

这路程，不是空间的，而是心魂的。

你一层一层地，像剥一颗圆润的葱，将那由外界贴上去的标签、期望、褒贬，慢慢地、小心地剥离。

起初或许会辣出眼泪，但剥到最后，你看见的，是那颗晶莹的、不带一丝渣滓的本心。

它在那里，一直就在那里，安静地等着你回来。

这“轻轻”二字，最是妙谛。它不是怠惰，不是疏离，而是一种极致的从容与虔敬。

像春日里暖阳烘着，枝头的花瓣自然舒展地绽放；像深夜里，一滴露水顺着叶脉，无声地滑入泥土的怀抱。

这其中没有挣扎，没有撕扯，只有一种圆满的自适。

你听见过深山古寺里，那一声悠长的梵钟么？

用力撞去，声音是洪大了，却含着燥烈的金石之气；唯有那轻轻一叩，余音袅袅，沉雄渊静，反能颤巍巍地，直荡到人心底里去，在那里盘桓、回响，久久不散。走向自己，便是这样一声轻轻的叩问。

我依旧在小径上走着，步子放得极缓。风从身边穿过，卷起落叶，发出簌簌的声响，像一句温柔的耳语。

我不再急着去追赶那渐淡的晚霞，也不再惶惑于四合的暮色。

我只是走着，感受着脚底传来的、鹅卵石那坚实而圆润的触感。

这条路，终究是要我自己走的；而那个终点，原来一直在我心里，从未远离。

是了，我们原不需要气喘吁吁地奔赴任何一场喧嚣的筵席。

只需在风晨雨夕，泡一杯淡淡的茶，听一听自己心里的声音。

那声音，起初或许极微、极弱，但只要你静下来，便能听见它——它像地底深处潜流的泉，清冽而不息，正等着你，轻轻地，走向它。

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